En 2012, quand j’ai lu ce livre la première fois, j’ai reçu une claque comme jamais. Hélas, je ne connaissais pas Babelio et n’ai pu coucher sur le site mes émotions pour les revivre occasionnellement lors d’une relecture de « ma critique » ( si tant est qu’on puisse critiquer un tel témoignage ). Aussi, en redécouvrant le livre dans ma bibliothèque, j’ai replongé… Comme dans un bain d’eau froide. Les sens en éveil. L’épiderme en chair de poule. La curiosité exacerbée. L’envie d’en découdre avec le souvenir d’un grand roman, un des meilleurs de ces dernières années. La re-lecture allait-elle délivrer les mêmes palpitations, sans l’effet de surprise de la découverte ?

Bingo… Je l’ai dévoré, alors que je suis actuellement un peu en manque de concentration et que d’autres livres me prennent plusieurs semaines pour les achever. Cette « nuit » est tellement immersive qu’elle vous capture totalement, pleinement, intensément. Delphine raconte sa famille avec chaleur, empathie, et aussi surtout un tact infini. Cette famille est réjouissante dans toutes ses outrances. Les deux ancêtres enchaînent les naissances avec désinvolture pour construire une famille multicolore dans ses sensibilités. Avec le reflet d’une époque d’après-guerre où une solidarité franche et entière était de mise. le récit est enjoué et provoque une forte identification du lecteur. Surtout qu’il apparaît vite que l’objet est de rendre hommage à Lucile, une des membres de la fratrie et mère de l’auteur. Parler avec émotion de sa mère qui a eu un triste destin, voilà bien la plus belle des motivations pour écrire un livre. J’aurais adoré en faire autant…

J’ai retrouvé très vite ce qui m’avait plu, il y a dix ans. Cette élégance infinie à décrire l’intime, cette retenue à explorer un passé lointain et douloureux, cette réticence à montrer son linge sale au public. Quelle écriture finement ciselée !… Les traumatismes sont juste effleurés, mais ils innervent tout le récit d’un poison émotionnel qui se diffuse insidieusement. Delphine lutte pour explorer les faces sombres de sa famille et rendre grâce, de manière lumineuse, au souvenir d’une mère. Une mère qui a chaviré, sombré, avant de se remettre à flot pour une fin de vie terne et triste. Toute cette famille donne l’impression d’avoir échappé à un naufrage dont on ne mesure gère l’intensité. Les survivants font plus ou moins bloc, et essayent d’oublier les absents, les morts, les suicidés.

Il est impossible d’en dire plus sans divulguer la trame. C’est une histoire qui se lit en silence, l’attention captive et la rate au court-bouillon. Quand en plus cette famille dysfonctionnelle trouve une résonance dans votre propre histoire personnelle, l’émotion est à son comble. Voilà pourquoi je classe ce roman tout en haut. Toujours au sommet de mes plus grandes émotions. Et une troisième lecture n’en changera rien…

Ce roman m’a passablement indisposé, et j’ai mis donc trois mois pour le finir. Valérie Perrin est pourtant une romancière géniale. J’ai adoré « Changer l’eau des fleurs » et aimé « Trois ». Hélas, dans ce livre « Tata », elle pousse le bouchon un peu loin. 

Expliquons-nous : la signature de Valerie Perrin est un style foisonnant, à la « Claude Lelouch », son compagnon dans la vie. Un style chargé de détails qui donne à ses personnages une densité impressionnante. Ils vivent sous nos yeux, avec leurs pensées, leur passé, leurs sentiments. C’est de la littérature immersive qui vous happe dans un récit proche de la vie. Cela peut être génial, mais comme Lelouch dans ses derniers films, il y a risque d’overdose quand cela prend une dimension trop forte. 

Valerie Perrin est adepte du récit déstructuré, avec des flash-backs incessants. Il faut être très concentré pour cerner vite de quoi, de qui, de quand on parle. Dans « Trois », j’avais déjà évoqué cette impression de voir un kaléidoscope d’images tourbillonnantes pour saisir, à certains moments, quand le cerveau s’ajuste, un morceau de vie. Dans « Tata », la lumière s’apparente davantage à un stroboscope de boite de nuit, des flashs incessants qui figent le récit, pour passer immédiatement à autre chose. Une décomposition de l’intrigue qui vire à l’exercice de style, et devient indigeste. C’est triste, car l’auteur a un talent fou. Elle sait tricoter une histoire et s’appuie sans doute sur des expériences personnelles qui donnent une folle authenticité au récit.

Autre faux pas à mes yeux, « Tata » flirte à nouveau comme dans « Trois » avec le politiquement correct, les états d’âme consensuels, les faits de société un peu parachutés dans l’intrigue qui n’ont d’autres buts que d’être complaisants avec les lecteurs. Cette fois-ci, c’est le drame des victimes d’agressions sexuelles qui est ajouté au scénario, comme si ces passages compatissants étaient des étapes nécessaires pour se faire aimer et provoquer l’adhésion. Mais Valérie n’a pas besoin de ces grosses ficelles pour être aimée…

Le scénario de « Tata » est tarabiscoté, mais il soutient l’attention jusqu’au bout. L’auteur est une sacrée interprète de la vie des petites gens, ici dans une petite ville de Bourgogne. Des passages sont vraiment lumineux… Mais davantage de simplicité ne nuirait pas. Un récit court, musclé, condensé, et sans fioritures sociétales, tel est l’exercice d’atelier d’écriture que je suggérerais pour le prochain roman. Avec bienveillance et respect, pour retrouver simplement les émotions qui ont été les miennes à la lecture de la vie de Violette ( « Changer l’eau des fleurs » ).

Quelle plume !… Ce livre, on me l’avait conseillé depuis longtemps, je l’avais acheté, mais je ne l’ouvrais pas. J’attendais d’être dans de bonnes dispositions pour aborder ce que je pressentais comme une oeuvre majeure. Il faut être, en effet, psychologiquement réceptif face à un roman où il ne se passe presque rien, et qui ligote le lecteur dans des descriptions denses d’une nature brute, avec l’aide d’une avalanche de métaphores.

Bref une écriture très travaillée, pour ainsi dire Proustienne, assez éloignée des attentes de notre époque. Ce n’est pas une lecture instinctive. Le livre se sirote donc par petites lampées qui dégagent une explosion de saveurs; comme pour Proust, on le reprend sans volonté de s’insérer dans l’intrigue, juste pour le plaisir fugace du moment. Ce livre doit être lu avec un stabilo-boss pour noter le choc émotionnel que suscitent quelques passages. Du grand Art !…

La Drôle de Guerre, ce moment où tout un peuple s’est figé dans l’attente d’une attaque qui ne venait pas, est un moment de rupture, d’introspection, de communion avec son environnement. Julien Gracq retranscrit merveilleusement cette attente lourde, où faute d’action, les hommes étaient contraints à observer la forêt, dans leur fortin, derrière leur canon-antichar. Et accessoirement de nouer des amours passagères avec des filles locales. La rencontre avec Mona est une pure merveille à la fin du premier quart du livre. Au bout du chapitre, je l’ai repris immédiatement pour revivre cette émotion forte, tant cette rencontre était finement ciselée. Quel talent !…

Mais le personnage de Grange ne reprend pas goût à ce contact régénérant. Il s’enferme dans le néant d’une attente impossible et arpente la forêt les sens en éveil. Le récit se dilue dans la certitude montante d’un échec annoncé. Hélas, le moral n’était pas du côté de nos armées en ces jours du printemps 1940.

L’événement tant attendu survient en tout fin du récit. Mais tout y est elliptique, et l’ennemi est à peine vu. Après tout, ce n’était pas le plus important… La longue attente et le déclin de la foi au sein d’une armée démotivée sont au coeur du récit. Une façon puissante de comprendre la déroute du pays en quelques jours. Avec un talent littéraire qui fait de Gracq un des plus grands auteurs du XXème siècle.

Ce n’est pas le meilleur roman de Dumas. Pas le plus connu non plus. Son titre malvenu est impossible à retenir. Et c’est un pavé qui pèse son poids sur la table de chevet, même en version poche. Ne le cachons pas, « Création et Rédemption » nécessite une petite dose d’abnégation pour s’attaquer à sa lecture.

On est très loin des « Trois Mousquetaires », et pourtant le style est toujours là. Cette dernière oeuvre d’un écrivain vieillissant reste directe, accessible, sans recherche de fioritures littéraires. Les détails nombreux campent bien le récit, et le lecteur se laisse séduire. A une réserve près : l’intrigue est simplette avec cette histoire de médecin altruiste découvrant une jeune fille souillon et quasi arriérée-mentale dans une cabane en forêt. Une jeune femme qu’il va essayer d’élever à une plus haute condition comme un pygmalion attentionné. Les sentiments vont bien sûr se mêler à l’affaire, même si la jeune fille est très jeune ( la minorité des filles n’était alors pas un problème ). Avant un double coup de tonnerre : le seigneur local déclare que c’est sa fille et il vient la récupérer. Le médecin qui réside à Argenton et est très apprécié par tous ses concitoyens, est appelé à devenir représentant de sa région berrichonne à la Convention. La révolution française s’agite. Nous sommes en 1792.

Le lecteur découvre très vite que l’intrigue est un prétexte. L’objet principal du roman est de raconter les hauts faits de la Révolution pendant les deux années décisives que furent 1792 et 1793. J’avoue que ce fut ce contexte historique qui m’a incité à attaquer ce roman. La Révolution, notre Révolution est finalement peu connue de nos contemporains, même si beaucoup s’y réfèrent en permanence, comme à un étalon-mètre de tout engagement politique. Pour ce faire, Dumas a bien étudié la période et s’appuie sur les commentaires éclairés du plus grand historien du siècle, Jules Michelet. Alexandre Dumas, dans ses vieux jours, s’attèle à faire connaître la Révolution à ses contemporains, et par la même occasion, à la postérité.

Nous voilà donc plongés dans les diatribes sans fin des conventionnaires, les luttes d’influence entre Girondins, Montagnards, Cordeliers, et autres Jacobins, les batailles de Valmy et de Jemmapes qui sauvèrent la Révolution de la menace étrangère… Le médecin de la Convention est sur tous les fronts et vit tous les grands moments de l’époque.

Dumas prend plaisir à raconter toutes les péripéties de cette Révolution, avec des préférences marquées pour la personnalité profonde de Danton. A l’inverse, les personnages de Marat, Saint Just, Robespierre ne sortent pas vraiment grandis. Il faut dire que tous ces révolutionnaires ne semblent motivés que par la prise de parole devant leurs pairs, des grands effets oratoires pour prendre le dessus sur leurs adversaires. Avant que n’arrive la terreur en 1793 et l’usage systématique de la guillotine. Tous en seront victimes, les uns après les autres, dans un grand suicide collectif où la meilleure façon de se débarrasser des traitres est de tous les éradiquer. On s’interroge : c’est ce délire paranoïaque sanglant qui constitue les fondements de notre démocratie ? La chose fait peur…. La violence au nom des idées, et surtout de la plus grande pureté des unes par rapport aux autres paraît comme une vraie impasse. D’ailleurs, après l’exécution de Robespierre, la France retrouve une certaine sérénité. La Révolution est passée…

Le roman de Dumas retrouve son cours, avec une petite incertitude finale cousue de fil blanc entre ses deux protagonistes. Le lecteur a passé du temps dans l’atmosphère délétère de notre Histoire dans ses pages les plus sombres. Intéressant, bien qu’un peu lourd à digérer. La vénération de nos révolutionnaires ne semblent pas vraiment fondée. Pourquoi tant de haine entre des hommes qui avaient pourtant tous contribué à faire chuter la Royauté ?

Quelle claque !… Alors que la guerre en Ukraine sombre dans l’oubli et que des trolls pro-russes sont arrivés à nous désintéresser du sort des pauvres Ukrainiens, c’est le moment que choisit Olivier Norek pour raconter une autre guerre, la guerre russo-finlandaise qui s’est déroulée entre novembre 1939 et mars 1940. Un prélude à la seconde guerre mondiale dont on ne savait pas grand chose, sinon que les Finlandais y avaient fait bonne figure.

C’est justice de ressortir ce conflit des boites de l’Histoire, car c’est sans doute la guerre la plus cruelle qui n’ait jamais existé. La lutte inégale entre la petite Finlande et la grande URSS par des températures « à ne pas mettre un ours blanc dehors ». Un froid de gueux , qui était courant dans ces années-là et qui, dans les deux camps, a dédoublé l’ennemi. Le froid pouvait vous endormir en quelques minutes et le contact du métal des fusils pouvait arracher la peau.

Olivier Norek, auteur de polars, a été pris d’une admiration éperdue pour le meilleur sniper finlandais Simo Häyhä; il est sorti de sa zone de confort pour raconter sa guerre, après un gros travail de recherche sur place. Bonne pioche ! A partir du moment où le lecteur accepte de se plonger dans une guerre avec ses aspects les plus glauques , il se laisse totalement emporter par une tension qui dépasse l’entendement. Comment ces hommes, Finlandais comme Russes ont-ils pu accepter cela ?

Le héros Finlandais qui émerge, est un homme simple qui ne veut que défendre sa patrie. Il a un talent incroyable pour tirer à longue distance et va se faire, avec humilité, le plus grand palmarès de l’histoire. Quelle souffrance toutefois ! L’adversaire russe était si nombreux que les hommes étaient remplacés au pied levé. Des Russes dont on prend pitié également, car ils étaient pris en sandwich entre des Finlandais mieux équipés et des commissaires-politiques qui n’avaient aucun respect pour la vie humaine. Les massacres sont saisissants, en particulier lorsque les Russes en échec s’avisent de traverser à pied le Golfe de Finlande sous le feu d’un ennemi qui n’avait qu’à casser la glace. Des passages du livre sont lunaires… La Berézina puissance 10….

La dictature de Staline se fait contre ses soldats. C’est tellement cruel qu’on ne peut s’empêcher de penser que le communisme est le pire des tourments qu’a subi l’humanité. Ce livre est de ce point de vue une bonne mise à jour pour des jeunes lecteurs ( le livre a reçu le Prix Renaudot des Lycéens 2024 ) qui ont parfois oublié les leçons de l’Histoire.

Au final, ce livre est formidable, car il rappelle des vérités passées sous silence, notamment après le succès soviétique en 1945. Il lui manque peut-être le souffle de l’écrivain Norek qui sait habituellement broder une histoire. Mais cette Histoire avec un grand H est tellement forte, tellement incroyable, que le lecteur est tout de suite très impliqué. Il ressent, à la lecture, un mal-être insidieux devant la souffrance d’une nation agressée, il souffre dans sa chair comme ces combattants sans avenir immédiat autre que celui d »être déchiquetés par une balle ou par le froid. Il ressent une admiration sans faille pour ces hommes vaillants qui se sont sacrifiés pour leur pays. A l’heure où le patriotisme est une valeur en chute, c’est touchant de revivre ces moments.

Oui, assurément, la Finlande est une grande nation….

Un nouveau roman d’Arturo Perez Reverte est toujours un événement. L’auteur du « Tableau du Maître Flamand » et du « Maître d’escrime » est un auteur qui a assurément inscrit en lettres d’or son nom dans le Panthéon de la littérature européenne.

Son nouvel ouvrage me va droit au coeur car il parle des « oubliés » de la seconde guerre mondiale, ces soldats qui ont bataillé jusqu’au bout pour une cause qu’ils savaient perdue. Jean Christophe Buisson en a fait un très beau livre avec « Le Dernier Carré » en évoquant tous ces hommes qui, au fil des siècles, se sont battus pour l’honneur, sans espoir de victoire. Buisson avait oublié dans son livre les plongeurs italiens qui ont en décembre 1942 lancé des attaques très audacieuses en sous-marins de poche contre les navires alliés à l’ancre dans le port de Gibraltar. Un coup d’épée dans l’eau, car quelques mois plus tard, le régime fasciste italien était renversé. Qu’importe ! Il y avait là assurément un réel esprit de chevalerie. De quoi nourrir un roman s’inspirant de ces attaques, en s’affranchissant un peu du vrai déroulé des événements.

Avec son talent et sa capacité à jouer du temps et sa science du récit. Perez Reverte nous plonge dans un récit puissant qui tourne autour d’Elena, une femme espagnole qui se trouve mêlée à ces attaques et finit – un peu par amour – par adhérer à la cause italienne. Les plongeurs sont des hommes simples, placides, tranquilles qui prennent des risques considérables pour aller au plus près des bateaux ennemis et déposer sous leurs coques des charges explosives. Qui fait de la plongée, sait à quel point il est important d’y être détendu. En période de guerre, avec des Anglais qui se défendaient à coup d’explosifs lancées de manière aléatoire dans la baie, ce calme était une vraie gageure. Et pourtant, ils l’ont fait !…

Le livre raconte ces exploits et rend hommage à ces combattants italiens perdus dans la débâcle de leur pays. Des vrais héros qui n’ont fait que leur devoir, en portant haut leurs couleurs alors que les Italiens ont été globalement traités comme de piètres combattants, parfaitement méprisés par leurs adversaires. Cette réhabilitation d’une nation valait bien un livre.

Le livre parle aussi du destin d’une femme, veuve de guerre, qui dans un processus psychologique inconscient, devient espionne au service d’un pays qui n’est pas le sien. L’histoire est belle. Le contexte historique bien rendu. Le lecteur se laisse embarquer dans une histoire peu connue, très éloignée de notre quotidien. C’est un beau roman, sans doute un cran en dessous des précédents, mais ces soldats impassibles des fonds marins méritaient bien d’être rappelés à la mémoire collective. C’était des braves, parmi les plus grands…